Il n'y a pas que la taille qui compte. Mais quand même

Je traîne les vikings au supermarché à tour de rôle, pour m’aider à remplir un caddie de leur pitance hebdomadaire. Avantage : si ce ne sont pas les bonnes céréales ou les bons yaourts, c’est le corvéable qui prend, pas moi (oui, je sais faire preuve de lâcheté dans le quotidien).

Tandis que viking n°2 choisit le petit déjeuner des jours à venir, je peine, sur la pointe des pieds à attraper mon quatrième paquet de café. Le manque de café me stresse plus que la caféine, je fais l’écureuil, j’ai des paquets de secours planqués à la maison (de la bière et du chocolat, aussi, chacun ses vices). Une ombre blonde s’arrime à mon épaule distendue par l’effort.

-         Laisse maman.

Et de prendre un paquet qu’il jette dans le caddie. Mon fils est plus grand que moi. Ce que je lui ai toujours souhaité. Il a onze ans. Et moi je me sens petite, vieille et ratatinée.