La monnaie de sa pièce

J’ai fait des emplettes conséquentes pour nourrir ma horde de barbares blonds. Viking n°1 traine sa grande carcasse derrière moi, désabusé, attendant de faire le sherpa avec ces victuailles. La vendeuse me tend ma monnaie. Les sourcils froncés, je lui rends un billet de dix euros, en disant :

-          Le compte n’y est pas, je vous ai donné quarante euros.

Penaude, elle retourne à sa caisse. En rigolant, je lui lance :

-          Ne cherchez pas. Les dix euros étaient en trop.

Elle a dû trouver que me donner deux citrons en prime de mes achats était bien peu. Son patron remarque :

-          C’est rare les gens honnêtes.

-          Je trouve ça plus confortable. Et puis j’ai déjà fait une caisse en me demandant à quel moment je m’étais trompée. Bonne journée.

-   

L’air flegmatique de mon fils s’était éveillé d’un haussement de sourcil. Je n’ai pas commenté. Lui non plus. Peut-être que l’éducation, c’est ça aussi, même si je n’ai pas rendu les dix euros parce qu’il était là.