Charognards

Samedi après-midi, sur l’autoroute pour Paris. Il fait beau. Les vacances sont finies, d’habitude, ça roule.

Mais là, ça coince quand on se déverse par la bretelle d’accès.

On s’enquille en fermeture éclair. Incivilités ordinaires du péquenot qui met son amour-propre dans le fait de rester collé au cul de la bagnole qui le précède plutôt que de vous laisser accéder au bouchon qui le cloue, comme vous et des centaines de vos semblables, à l’asphalte des déplacements laborieux et franciliens. Je te laisse sucer le pot d’échappement que tu as choisi, camarade, j’arriverai en même temps que toi.

Devant, des gyrophares. Un accident. De l’autre côté des trois voies surchargées. Pompiers, flics, dépanneuse, le grand jeu.

De l’autre côté.

Pas de notre côté.

Il y a un bouchon parce que les gens ralentissent pour regarder.

Charognards.