Je déteste les conseils de classe. Il y fait toujours froid, il y sent la chemise mouillée et l'haleine retenue de celui qui a trop expliqué, trop gesticulé.
Chacun parle, parle et devient le très important, le très unique et le très opportun. Nous voilà autour d'une table extraordinaire où chacun sait : il fera cela, ne sera pas capable de comprendre ceci, ... Oui, nous sommes englués dans cet instant où le monde cesse pour de bon son avancée dynamique : tout est dit, tout est fait, tout a été démontré et figé dans trois torchons rédigés à la hâte ou trois chefs d'oeuvre passionnés.
Ton versaillais, regards entendus, vocabulaire gourmé, déplacé. Les gardiens du temple recensent qui est digne ou indigne, qui passera le couloir. Qui n'aime pas la soupe ne goûtera pas le dessert. Les critères sont finalement assez obscurs : on se reconnait entre soi. Comme le poinçonneur des Lilas, je filtre et recense. Elever ? Travailler ? Chercher des systèmes ? Pas ce soir, nous avons renoncé à PARTAGER. Il faut se soumettre ou se démettre.
Collez-moi au mur du Père Lachaise.
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